Douce inconscience de l'âme dans un romantisme pur… Elle s'efface, douce et sombre, un voile léger pour seule parure… D'où vient-elle ? Rien ne s'échappe de son regard. Le néant est sa mémoire, les brumes salée du soir, sa dernière demeure…

Rien d'autre au monde que l'air brulant de l'oubli. Froidure…Démesure… Inconstante frontière entre l'ombre et la braise. Elle veut oublier le contact des humains. Douce misanthropie…

Oublier, ne plus connaître se qui peut détruire. Elle rêvait, douce mélancolie à une paix retrouvée. Trop de pleurs… Trop de larmes et de tristesse…

Rêve qui tourne au cauchemar… Elle se réveille… Tout n'est que du vent…

Se réveiller et laisser son rêve s'envoler mais la réalité reviens toujours plus acérée et vous transperce dans ce que vous avez de plus cher…